Nuestro Juramento - Luis Alberto Martínez

PICANDOLA FINITA

Hombre de familia...

Pocas veces podemos encontrar en un centro de abastecimiento, entre Santa Rosa y Franklin a un hombre tan feliz. Si pudieramos oirlo, podriamos captar el silvido de de la melodia del tema "All my loving" de The beatles...

Lo cierto es que el "comegatos" como se autodenomino, no ha tenido un aliviado pasar, despues de un zapatillazo que lo margino por mas de una decada de los antiguos tejados de su juventud, para tener que lidiar con gatunos mucho mas adentrados en la urbe capitalina, pero de ir y handar fue ganando techos, tambien se reencontro con su mas noble virtud de infancia "las epistolas"... Toco un dia el amor al comegatos y sin pensarla dos veces tiro todo a la parrilla, "esta es la mia" se dijo asi mismo "colgare los guantes y surcire mis raidos codos".

Ya era tiempo, pensaba que los pasajes para el expresso habian vencido, y por nada habria acercado la nariz por la estacion ferroviaria. Ahora disfruta de las regalias del buen vivir en familia junto a su cachorrita...

Es por eso que si algun dia se tropiezan con el hombre de familia, tengan bien presente que tras esa melodia de "All my loving" puede haber muchas penas pasadas, y una sabiduria enorme tras el tipo que paso por unos Huggies o Pumppers, antes del guasqueo fraternario...

EL REY DEL BOLERO

Subo por los peldaños y ya se escucha la voz apretada de Lucho Barrios por todo el Caracol San Diego, se me vienen a la memoria el cajòn de almejas y la jaba de pilsen que soliamos degustar antes que la caña y el sol nos hiciera mierda en la casa del Rucio Jimmy.

Aquella tarde nos reunimos para rendirle un sencillo pero no menos regao homenaje a Don Lucho Barrios fallecido esa misma mañana del 5 de mayo en un hospital de Lima. La noticia corrio ràpido asì que en un par de horas ya estabamos, intalado en el loby del Taller del Rojas en pleno Barrio Franklin con un tornamesa y un vinilo de 45 daba vuelta el canto cebolla.

El Parra nos contaba que con el "Cabezòn" (que era asi como lo llamaban sus cercanos) cantaron juntos en unos boliches de calle Miraflores en los años 60. Moviendo las manos como tocando una guitarra a la altura del corazòn, no habian palabras, solo un puñal que nos abria el pecho de lao a lao.

Terremoto del Desarrollo deja sin Teatro al Barrio Franklin

En nuestra sala de pelacables no llego una informaciòn de ùltimo minuto nos informa nuestro corresponsal Huevoduro desde la azotea del Caracol de San Diego esquina Franklin adelante:

-Bueno Edmundo Pacheco se adado inicio la demolicion del Teatro Prat antiguo recinto que albergo a tanto Matarife y hijo de Franklin la orden no se de donde proviene pero estamos en eso se buscaran los responsables de tamaña catastrofe Segun el Capitan Bull los ruidos lo bajaron de la cama ya que este picante tiene su casa habitacion hacia los pies del mitico edificio "NO SE QUE WEA ESTABA PASANDO YO PENSABA QUE ERA MI POLOLA QUE ME ESTABA ECHANDO LA PUERTA ABAJO" comento a nuestros Radio ficticia. Mas al Sur Heriberto Parra viejo Bohemio y antiguo Flaite explica " PUTA LOS TONTOS CULIAOS NO AYAN QUE WEA HACER, VALLANSE A LA CONCHESUMARE" enfatiso. Los momentos son de absoluta conmosion bueno asido un enlase desde el lugar de los hechos ...informo para ustedes su reportero Huevoduro.

Un matarife a orillas del mar

Esta foto adorna el Minimarker "J.P "al lado de unas maquinas traga monedas y frente a una estanteria de licores. este local queda en "la Chacota" camino a La Caleta de Horcón. Su protagonista el matarife Juan Piña a quien vemos poniendo el punto al novillo , una foto de 1955 tomada en el Matadero de Santiago. en memoria de esos años un canción que el vacilo.

LA ALDEA

por Lobo Collinao

Estoy a una cuadra del acceso norte de Franklin, le dijo al taxista que aquì esta bien, que me gusta el nombre Arauco, que me da la impresiòn de llegar del Sur. Es una mañana de Sabado, caña y problemas conyugales, la calle se ve desierta, solò ay un viejo de la Muni barriendo las hojas de las cunetas, le pregunto donde se puede beber algo de Chela y sonrìe como reconociendo la especìe, me da las cordenadas exactas y lo premio con quina, estoy caminando por donde pasaron cientos de matarìfes con sus aceros escarlatas oliendo a muerte, a cada paso veo coàgulos de sangre rosiados con orìn de perros, pienso en Renè- Guy Cadou porque es tanta la dicha de tanta soledad y en Sergei Esenin Soy el ùltimo poeta de la aldea.......

Yo no nacì en esta Aldea pero me gusta saber que hay un traje a mi medida puesto en un maniquì caucàsico en la vitrina de un Turko. Creo a ver visto un sombrero y debajo de él a mi abuelo caminando con la ajilidad de los cargadores del matadero, -¿que monos puede pintar aqui un Vegano?- que se largen, de seguro encontraran un "paraìso de hortalizas". pero jamàs una aldea como la que voy deborando o mejor dicho la que me va secando la carganta, porque de màs esta decirlo aquì todos los aldeanos tienen cara de bebedores y no precisamente agua, aqui el agua solo se toma en los caldos de pata o se rega en la cabeza para despuès peinarla con peine de hueso a lo languetazo e vaca.

Busco la cantina e imagino que en ella me esperan Stella Diaz Varin, Rosamel del Valle, Boris Calderon y Jorge Teillier que me saludan como a un viejo amigo que solo quiere beber y escuchar mentiras en la mesa de las animas. Pero en dias como estè me gusta comulgar con alcohòlicos, delincuentes y señoritas que fuman, sentir que lo ùnico que importa es quien pedira la proxima ronda de pipeño en el mesòn de los perdedores y mirar como las mujeres se vuelven princesas y yo èl màs Bacán en el espejo trizado del water.

Sigo creyendo que me voy a encontrar una mujer como Sera ( Adios a las Vegas) de quien recibire lo incondicional del amor en monedas que van a parar en un Wurlitzer de canciones cebolla. Pero no entro solò a esta aldea llevo conmigo mi arma màs letal un Bic negro que enterrarè sin las màs mìnima piedad a quien ose sarparse. tambièn llevo mi escudo que en esta ocasiòn es un libro del Piamontes Cesare Pavese :

Los borrachos no saben hablar a las mujeres

el borracho quisiera una mujer borracha

los faroles le duran toda la noche.

Con estos versos irrumpo a la Fuente de Soda "El Rinconcito" (Franklin 923)lo ùnico que logro ver son todos estos aldeanos que parecen salidos de las pàginas de la crònica roja. Todos aquì somos los solitarios de Siempre .

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